cadence rompue

J'avoue, j'ai cédé à la tentation d'un titre un peu facile, mais le bleu me semble de saison : ce soir, finale de coupe du monde !

Je vous vois perplexe ; ça vous étonne que je parle football, hein ? Alors, non, je ne suis pas devenue tifoso endiablée, mais je suis par contre plus que jamais odieusement vénale ; or, après que j'aie informé les établissements Dove que je faisais de la pub pour eux de façon très subtile (voir note précédente), ceux-ci m'ont donné les coordonnées d'annonceurs très intéressés par ma prose bientôt légendaire (oui, l'espoir fait vivre)
; seule consigne : que je m'aligne sur les préoccupations françaises du jour, à savoir un ballon dans une cage. Moi, ça ne me dérange pas, hein, pourvu que je sois millionnaire. Ne vous étonnez donc pas si des messages subliminaux parasitent la note de temps en temps.

Bon, la vérité, c'est que j'ai encore vu à la télé tout à l'heure des supporters s'égosiller en sautillant : "Allez les Bleus !" et "Zidane y va marquer !"

Alors, euh, primo, il me semble que Zidane n'est pas attaquant. Je sais bien que "Dieu est de retour", mais faut quand même pas non plus pousser ; tel que c'est parti, vous allez voir qu'ils vont nous mettre juste Zidane sur le terrain : Zizou passe à Zizou, qui -oh, joli geste-, passe à son tour à Zizou et...ah, contré, attention, contre-attaque, Zizou en défense, et le tir...bel arrêt de Zizou, qui frappe à son tour...et but !
Secundo, rassurez-vous, les gars, les bleus gagneront de toute façon vu que la squadra azzura ne se traduit pas par "équipe rose à pois verts avec des bandes violettes sur les côtés". Donc les bleus vont gagner, c'est sûr, ah chic alors ! D'ailleurs, savez-vous pourquoi l'équipe italienne évolue en bleu ? J'avais posé la question à l'ex-copain de ma soeur, qui en sa qualité non pas de copain de ma soeur mais de Sarde était sans doute au courant, vu qu'en Italie le football est la seule religion qui puisse un tant soit peu concurrencer la papolatrie régionale. Eh bien, malheureusement, Gianni (c'était son nom) l'ignorait ; il m'a dit que ce devait être à cause du bleu du ciel.

Eh bien, chers amis, voici enfin la réponse à cette questoin existentielle, dénichée pour vos beaux yeux sur le net :

L’équipe d’Italie débute tardivement sur la scène internationale. Elle dispute son premier match le 15 mai 1910 à l’Arena de Milan face à la France. Les Italiens qui jouent en blanc, l’emportent sur le score de 6-2, et font chavirer de joie tous les tifosi de la péninsule italienne. C’est le 6 janvier 1911, lors d’un match contre la Hongrie, que l’Italie va pour la première fois jouer avec un maillot bleu, la maglia azzurra, en hommage à la famille royale des Savoie.

Maintenant, on pourrait m'embêter en me demandant pourquoi ils se sont crus obligés d'honorer ainsi Victor, Emmanuel, Philibert et les autres, mais ce serait comme de demander pourquoi les Français se passionnent pour Monaco, qui est quand même jamais qu'un bout de caillou trop construit...
Mais je dois tout de même avouer que la côte d'Azur, c'est assez joli ; du moins si j'en crois le film que j'ai visionné aujourd'hui au lieu de bosser ma maîtrise, la main au collet, qui est loin d'être mon Hitchcock préféré mais offre tout de même de jolis paysages : aaah, Cary Grant en maillot écossais... Hum, pardon. Je m'égare, je crois. (et n'ose imaginer les mots-clés que des sottises pareilles vont m'amener...)

Revenons à nos moutons, et livrons-nous à un petit exercice. Je vais vous demander d'examiner l'image ci-dessous pendant environ 10 secondes. Soyez attentifs.

Vous avez bien regardé ? Bon. Maintenant, vous allez pouvoir sans doute me dire où il y a du bleu là-dedans ; oui, cette chose très laide était le blason de la maison de Savoie. Je reste perplexe.

Poursuivons, je ne voudrais pas rester sur cette note négative, alors qu'un ciel azuréen est supposé éclairer cette note. [J'aurais bien mis "céruléen" mais à ce qu'il paraît cet adjectif désignerait en fait un bleu sombre et assez macabre, donc j'éviterai.] Nous restons dans une tonalité sportive, et, croyez-moi, j'en suis la première étonnée. Oh, je ne vais pas délirer sur la grandeur de notre nation, qui peint de bleu chatoyant les océans et les courts de tennis, et va même jusqu'à pousser ses cocoricos sur les podiums, non ! Qu'est-ce que ça peut me faire que la Fraaaance rayonne et aille partout de son petit exploit, l'important c'est quand même moâ, nan ?

Il se trouve que celle qui réalise les exploits les plus extraordinaires, c'est donc bien sûr moi. En dehors du fait de mettre dans une même note des sujets qui n'ont aucun rapport, j'entends. Primo, j'ai découvert l'Amérique ; même pas eu besoin de Pinta, de Santa Maria ni même de Nina, 'me suis même pas enquiquinée à bouffer des biscuits moisis et du porc salé pendant des mois, je me suis seulement armée d'un violoncelle. Oui, il y a maintenant bientôt deux semaines (le temps passe vite !), j'ai, suite au petit conte sur les mains ennemies, découvert des horizons jusque là inexplorés en ne jouant pas tout le temps sur la touche mais en m'aventurant, de temps en temps, auprès de cet objet étrange appelé chevalet. Et je vous assure que "on a découvert l'Amérique" fut réellement le cri du coeur que poussa B.Noël, lorsque j'eus achevé ma première page d'Offenbach.

Je vois ici une main se lever ; oui, monsieur, vous avez une question ?

-oui, bonjour mademoiselle Touille ; vous venez de dire que nous restions dans une tonalité sportive (sic), et vous nous parlez de violoncelle. Alors, c'est bien joli les images nautiques, les épopées imaginaires sur la grande bleue, mas vous vous foutriez pas un peu de notre gueule par hasard ?

Hum. monsieur, je vous trouve un peu sec, mais je vous répondrai poliment : non, je ne me fous pas de la gueule de mon lectorat. D'abord, je ne suis pas la seule à me lancer dans des métaphores stupides qui rapprochent le voyage et la musique, hein. Ensuite, il se trouve précisément que, jusqu'ici, je pouvais considérer le violoncelle comme mon activité sportive hebdomadaire : non parce que, mine de rien, quand on joue comme un pied, on se fatigue vite ! Et voilà où je veux en venir, et où les Athéniens s'atteignirent : maintenant que je sais comment jour comme une virtuose, mainteant que je me suis, pour la première fois de ma vie, entendu dire par madame Noël que je jouais trop fort, mais oui, trop fort, eh bien il me faut retrouver un nouveau sport !

*le monsieur se rassoit, rassénéré*

Eh bien donc, figurez-vous que j'ai pris pour cet été une bonne résolution ; bah quoi, c'est pas plus idiot que de les prendre en plein hiver, crevé par les orgies de fin d'année et à l'aube d'un éprouvant second trimestre ! Franchement, l'été, c'est la période idéale pour les grands chantiers. Mon C&T en totalise 7, paraît-il. Pour ma part, plus modeste, je me contenterai de :

1) rédiger ma maîtrise
2) écrire une oeuvre impérissable
3) aller régulièrement à la piscine

Ouf ! Rien que d'écrire tout ça, ça me crève, mais toujours est-il que, oui, depuis la semaine dernière je retourne à la piscine, ce qui n'est pas un petit événement au vu de mon expérience traumatisante en la matière. M'étant révélée à moitié sourde en CE2, j'ai eu droit à une super opération des oreilles et à l'interdiction formelle de me baigner, de mettre la tête sous l'eau ou quoi que ce soit de ce genre ; résultat, je regardais mes petits camarades s'éclater dans le petit bain en suant sang et eau dans l'atmosphère étouffante de la piscine Chantreyne. Et quand j'ai eu le droit de me baigner à mon tour, outre des débuts traumatisants dans une piscine de bord de mer glacée pour apprendre à faire trois brasses, je me suis rendu compte que ladite piscine Chantreyne était une ruine dégueulasse, toute pourrie de partout, et je le dis d'autant plus volontiers que depuis ils l'ont refaite à neuf. N'empêche qu'ils ont eu le temps de traumatiser des générations entières de petits Cherbourgeois.

Depuis, la piscine et moi, ça s'est toujours limité à une séance d'aquaboulevard avec une copine, moi terrorisée dans les tuyaux ou devant les vagues artificielles du grand bassin. Ah, si ! J'allais aussi régulièrement à la piscine de Sion (Valais, Suisse), très chic, avec ses vertes pelouses et sa vue imprenable sur les montagnes alentour. Très chic, s'pas ? Mais en fait, maintenant que j'ai remis les pieds dans des piscines parisiennes, je dois dire que ce n'est pas insurmontable. C'est même plutôt... ouais, plutôt sympa. D'une certaine façon, ça me rappele même des souvenirs de ma toute petite enfance parisienne (donc jusqu'à mes quatre ans), qui de fait a toujours été une sorte de magma ffait d'images de cages d'escaliers, de portes d'ascenseurs, de parkings...et de piscine.
Bien sûr, après tout ce temps, quand je ressors, j'ai mal partout, j'ai les oreilles bouchées et mal au ventre de toute l'eau de javel avalée, mais j'espère (l'espoir fait vivre, hein) qu'à force, j'amélioerai un peu mon lamentable dos crawlé !